Alla Stazione di King’s Cross
 
 
Sei entrato come se nessuno lo fosse,
come il giorno quando è sconfitto,
aggredito dal buio.
 
Sei una premonizione,
un’indicazione sul futuro,
sul destino che ci assalirà.
 
La luce ti passa attraverso
in una sensazione strana,
l’impressione di non esistere.
 
E forse davvero non ci sei
se gli sguardi di tutti scivolano via
sulla pubblicità alle pareti.
 
Poi le porte si aprono alla stazione di King’s Cross
e scivoli fuori come un ricordo
che rifiuta di attaccarsi alla memoria.
 
Rimane appiccicato al vetro di fronte
il tuo sguardo duro e rabbioso
che mi accompagna fino alla prossima galleria:
 
solo un’illusione ci appartiene,
un appiglio insicuro.
Tutto il resto l’abbiamo rubato.